Друг познаётся в удаче.
Если удача твоя
Друга не радует, - значит,
Друг твой лукав, как змея.

Или же горькая зависть
Разум затмила его,
И, на успех твой позарясь,
Он не простит ничего.

Он не простит... Но иначе
Скажет об этом тебе.
Друг познаётся в удаче
Больше порой, чем в беде.

Андрей Дементьев

Пока малы, за них в ответе мать -
От первых слёз и до вечерней сказки.
Но как потом им будет не хватать
Мужской поддержки и отцовской ласки.

Им непременно надо подражать
Своим отцам - на то они и дети.
Родную руку молча подержать,
Уйти с отцом рыбачить на рассвете.

Обида вас настигнет иль любовь -
Не уходите... Вы им всех дороже.
Ведь в жилах сыновей - отцова кровь.
И заменить её уже никто не сможет.

Давным-давно в старинном городе жил Мастер, окружённый учениками. Самый способный из них однажды задумался: "А есть ли вопрос, на который наш Мастер не смог дать ответа?" Он пошёл на цветущий луг, поймал самую красивую бабочку и спрятал её между ладонями. Бабочка цеплялась лапками за его руки, и ученику было щекотно. Улыбаясь, он подошёл к Мастеру и спросил:
— Скажите, какая бабочка у меня в руках: живая или мертвая?
Он крепко держал бабочку в сомкнутых ладонях и был готов в любое мгновение сжать их ради своей истины.
Не глядя на руки ученика, Мастер ответил:
— Всё в твоих руках.

Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти все мимо, мимо.
Так век за веком - скоро ли, Господь? -
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства

Спасибо тебе большое
за то, что среди суеты,
не знаю, как там душою,
но смехом делился ты.
За шутки твои и беспечность,
за то, что никто другой
не спрашивал так сердечно:
"Что нового, дорогой?..."
Спасибо тебе, спасибо
за то, что я верил всегда:
не боги меня спасли бы,
а ты - если вдруг беда.
За то, что я думал нередко:
"Эх, мне бы такой вот пыл..."
За то, что с тобой в разведку
пусть мысленно, но ходил!
За то, что ты все же не дал
поверить в ошибку мою,
за то, что ты в дружбе предал, -
ведь мог бы предать в бою!..

Р.Артамонов

Вовка жил беззаботно,
ему было - всего седьмой.
Но вот однажды с работы
отец не пришел домой.
"Уехал в командировку",-
тихо сказала мать.
И в этом ответе Вовка
другого не мог понять.
Но стало ему тоскливо,
себя почему-то жаль:
отец, не простившись с сыном,
раньше не уезжал...
Спешило время. Все чаще
сын спрашивал про отца
и в старый почтовый ящик
заглядывал без конца.
Смотрел огорченно на пол
и, мать оторвав от дел,
так часто шептал ей:"Папа,
наверное, заболел..."
Но как-то осенней ночью
спросил он внезапно:"Мам,
а может, папа не хочет
обратно вернуться к нам?"
И та с поддельной угрозой
прикрикнула:"Ну-ка спать!"
Но Вовке сказали слезы,
чего не сказала мать...
Он правды не знал настоящей,
но что-то понять сумел.
И утром в почтовый ящик
впервые не посмотрел...

Р.Артамонов

Я вижу свет на самом окоеме,
зовет к себе он, словно человек.
Горит лампада в деревенском доме,
где доживает женщина свой век.

Я поменял грунтовую дорогу
на сто больших асфальтовых дорог.
Я в сорок лет вдруг начал понемногу
осознавать, что есть на свете Бог.

Я к этой вере шел через ошибки,
через крутой душевный перелом.
Я в сорок лет вдруг вспомнил без улыбки,
как осеняла мать меня крестом.

Я не кляну свои земные галсы
и никого на свете не виню.
Я в сорок лет вдруг сильно испугался,
что не успею к вечному огню.

Стою один в неоскверненном храме,
не в силах трепет сердца побороть.
Горит свеча. Я возвращаюсь к маме.
И ей скажу:"Храни тебя, Господь!"

Я прочитаю новые стихи ей,
она тепло посмотрит на меня...
Не дай нам Бог, застигнутым стихией,
не дотянуть до вечного огня!

Е.Гусев

Уходят старики мои, уходят.
Как отцветают поздние цветы.
На тихой пристани покой находят,
устав от бесконечной суеты.

Им, старикам, уже ничто не мило.
Ни дом родной, ни песня у реки.
Их не пугает мрачная могила.
Они бесстрашны, наши старики.

им лишь одно терзает болью души,
они слабеют каждый день и час.
А нам их даже некогда послушать,
все не хватает времени у нас.

Всегда бываем заняты ужасно,
не понимая, собственно, того,
что жизнь, она конечно ведь прекрасна,
но это нам, а им то каково?

Простите, старики, быть может позже,
мы осознаем собственную суть.
Сердца сожмутся от холодной дрожи.
Но кто ушел, того уж не вернуть.

В.Шаравов

Я однажды встретился с Судьбою,
И она решила пошутить:
- Что бы я могла тебе такое
На прощанье, друг мой, подарить?
Я всерьез воспринял ее шутку,
Посмотрел открыто ей в глаза.
И задумавшись лишь на минутку,
Я Судьбе своей тогда сказал:
- Подари, Судьба, мне столько счастья,
Чтоб душа запела, как струна,
Чтоб горело в сердце пламя страсти,
И средь звезд сверкала бы луна.
Чтобы слезы радостными были,
А улыбка мудрою была,
Чтобы посреди дорожной пыли
Вдруг фиалка нежно расцвела.
Чтобы дети радость нам дарили,
Чтобы друг не предал никогда,
Чтобы за собою в даль манили
Птицы, звезды, ветер, облака.
Чтобы честь во всем была порукой,
И пороком верность не была,
Чтоб любовь входила к нам без стука,
Чтобы песня за душу брала.
И ответила Судьба несмело,
Покачав тихонько головой:
- Я б наверное, сама хотела,
Чтобы жизнь моя была такой…

(из Инета)